Todo lo tengo lleno de borradores.
Mi vida es un borrador de que podría ser y no es.
¿Porqué lo que me hace sentir lo más cercano a la felicidad es lo que me puede hundir en lo más profundo de mi miseria?
Explicarme cómo las estrellas pueden seguir brillando.
Cuando yo a penas puedo respirar al imaginarme...
Brillaba, pero vuelve una tormenta de buitres sobre mi cabeza.
No puedo soportar más este tormento.
Si con solo imaginar. Entonces, ¿qué será de mi?
Quien me puede sostener tendrá las manos ocupadas con lo que no me deja respirar.
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